Прости мне Бог...
Мне водка горло жжет,
А сердце рвет безудержность печали:
Слабеет тот, что справа черт,
А два других вдруг сразу захромали...
И оборвался вдруг чертячий хрип и вой,
Как скошенные — разом — пали черти,
Какая еще бездна предо мной!..
Но стали сани тихим шагом смерти.
Один...
Один!
Какая тишина,
И мертвый скрип и скрежет под ногами...
Мне холодно...
Мне холодно!
И я,
Я плачу над подохшими чертями.
Где ты жар-птица?
Что ты и зачем
Зовешь меня?
Из этой снежной дали
Мне не уйти.
Ведь нет таких коней,
Что б до тебя хоть раз, но долетали.
Иду домой...
Что б было веселей
Поет пурга мне в снежной круговерти.
Да ну их к бесу, этих жар-курей,
Мне просто жаль, что сдохли мои черти...
У меня был пьющий приятель, так он мне рассказывал какие ощущения бывают при белой горячке.
ОтветитьУдалитьГоворит: "Смотрю, а у меня по столу гуляет маленький кролик... Потом появился ещё один, потом ещё..."
- Ты, - говорит, - не верь, что обязательно должны быть черти! У меня вот были кролики, и такие милые!!
Увы, через год после этого разговора он скончался с перепоя.